作为一个没有记忆的“人”，我保留了最本能的自我意识。我想知道我是谁，以及我为什么会出现在这里。
连续两次陌生的地方，唯一交集点是见到了同一个人。我想这人应该跟我有关系。
我称他为“画家”。
我的问题大概率能在画家身上找到答案。还有那部与我捆绑的手机，它上方数字正随着电子表的变动同步缩减。
我不知道当这三个数字同时归零时会发什么，我也不喜欢将希望寄托于未知的东西上。鉴于上个世界毫无征兆就瓦解了，我要凭借现有条件找答案，最好赶在归零之前。
只是，着急没有用。我拿画家没办法。
白天，画家不出门，几乎不吃任何东西。他表现得很沉默，对环境也很冷漠。歪倒在地上的电视机持续播放画面，没人扶正，也没人去看。画家只是抽烟，一刻不歇地抽烟，再就是喝酒。
胃里没有任何东西的时候，喝酒是一件痛苦的事情，只是看画家那副状态，他仿佛丧失了痛觉。当身体代替大脑作出应激反应时，画家会像刚醒来那样去洗手间呕吐。他干呕得很用力，胃里除了酒液，没有任何东西，强烈的应激会引发身体痉挛，这个过程很遭罪。结束之后，画家抬起头来，他用喘息着平复呕吐感，眼睛只盯着虚空的一个点。这时他会难得外露出一些情绪，凶戾缠身，仿若一只恶鬼。
多数时间里，画家不制造任何声音。
而我，我没心思看电视里歪斜的画面，只能看着手机上方的时间不停流逝。
55：35：27
55：35：26
一无所获。
桌上烟灰缸插满烟头，画家从洗手间回来，脱力状仰坐在沙发上，双手散开搭于沙发靠背两侧。客厅烟雾缭绕，旁侧一盏昏黄的台灯。灯下我们两个人，并肩而坐，画家沉默地看着天花板，一言不发。我同样沉默，他看不见我。
一整天，画家什么都不做，我陪他坐着。我看着他迟缓且散漫地点着一根新烟，拢在左手指间的烟蒂火星随肺腔呼吸，像黑夜中一粒橙明色雪花。
我挪开视线，很不寻常的，感到无能为力。又过了近一个小时后，画家拿起手机。
我的视线跟随过去。
从我到来之后，这是画家第一次主动划开手机。他熟练地输入密码，08，输入到中间两个数之后，画家拇指一顿。他捻弄着烟杆，缓了一会，才继续输入下去，18。
手机锁屏解开，画家用拇指点进手机相册。
照片很多，很杂乱。相册中风景居多，不见人像。画家向上翻了几页，然后拇指再一横行乱七八糟的杂物图上停滞了一下。他像翻阅过无数次那样，凭记忆对接下来出现的东西似有所觉。
过了几秒钟，画家手指缓慢地滑动下去，下行出现了第一张人物照。是朋友们的合照。
乍一翻到这张照片的时候，画家捏着烟的左手没控制住颤抖了几下，嘴唇跟着哆嗦起来。他像是被这张照片狠狠烫了一下，即使做了心理准备，动作里仍有鲜明的痛觉反应。
照片内一共三个男人，左边一个白人，右边一个黑人，中间是个亚裔。三人大概是朋友，勾肩搭背，年纪二十多，站在挂满灯红酒绿英文招牌的街上。中间那个亚裔男人看上去是这张照片的主角，他个子挺高，对着镜头笑得相当活跃，且傲气十足。他比了个手枪的手势，抵在自己微微抬高的下颚上，有耍酷的意思在。
画家只扫一眼就扬起了头。他右手握着手机，脸上肌肉抽动了一下，左手食指和拇指不停地哆嗦，像是捏不住这根烟，抵到嘴边，烟气吸不进去。他从喉咙里发出一声短促的气音，随后将燃烧着的烟蒂揉进指间，指关节发白，那粒橙明色雪花最终烙灭在手掌心里。
烫的痛觉真实发生了，这份痛觉抵消掉了画家一部分精神上的东西，直到左手臂不再颤抖。
画家松开左手，破碎扭曲的烟杆掉落在地。他看上去平静了一些，对手掌中翻起血肉的烫痕无所察觉。画家点着一根新烟，抽了一会，继续翻看手机。
从照片来看，手机属于这位摆手枪动作的年轻男人。
人像不多。看来手机主人对拍照不感兴趣。单人照片更少，与雪山合影，与形状奇怪的建筑合影，大多还是与朋友合影。手机的主人看上去身体状态不错，笑容惯常真实，也很有感染力，就是爱显摆，运动抓拍喜欢挑战高难度动作，看得出这人生活中比较活跃。还有几张不知被谁用这部手机抓拍的照片，也是为数不多的单人照。其中一张是在地铁站台，侧影挺拔，单肩挎着日常用运动包，注意在被吸引的一瞬间，向手机方向看过来，脸上没防备。
翻到这张照片时，画家陷入了某种静止的思绪中，拇指停滞在手机屏幕的边角。他放下手机，看了看混乱的烟蒂，又看着地板上摊开的光晕。
画家用鼻子呼吸，逐渐艰涩颤抖的呼吸。他低下头，像是不堪重负，随后手指蜷缩都变得痛苦起来。
我看着画家左手伤口崩裂，有些血水滴落下来。又想起刚刚黑夜中那片橙明色雪花。
这个手机困住了我。
如果，画家面前这个手机是我的。那么照片中那个看上去又不太成熟的男人应该就是我。
第一个问题解开了。
但我不知道我和画家究竟是什么关系。
而画家陷入如此难于逾越的痛苦之中，也令我感到难以承受。
我坐在接近光源的地方，画家则躺在沙发背光的另一侧。他将自己埋在杂乱的毛毯中，仿若不存在般，一动不动。我站起来，地上没有我的影子。
我走到窗帘边上，透过一点没被遮住边缘审视外界。我们所在公寓是一个十分现代化的高层，看地段较繁华。我顺着对面同一小区的公寓楼的一层层往上数，重复核算几次，确认自己眼下正在二十五层。
我又看向屋内，心里盘算着有什么办法能给他搭上句话。如果这手机真是我的，而画家这副鬼样子又有我的原因在，那么我有必要让他不这么消沉下去。
至少，活的像个人样吧。
我尝试着改变地上液体的痕迹，无济于事，所有物质的东西都会从我的意识里穿过去。我又去尝试操纵被画家握在手中的手机，没有任何反应。直到我看见了画家左手食指上的刺青。
一串看不懂的文字，不明含义。但是刺青表面，微不可察地飘动着一丝仅比汗毛高一点点的金色的点芒。
如果不是这个角度近乎完全暗下去，我观察的距离又足够近。我不可能看见这点点光。它不属于画家身体的一部分，我不知道那是什么。
当我用手触碰那点光时，一股似曾相识的蛮力传来，随之，我走进了画家的意识中。
我躺在一个手术台上。
没有医生，没有人。我坐起身来，冰凉的灯光打在身上，房间内就我一个人。穿着手术服，头发被剃光，戴着帽子，裸露在外手脚都是无血色的惨白。
随后，我意识到了这不是一个手术台，这是一个停尸床。
而我，我是一具会动的尸体。
这还不是最反现实的。
最反现实的是，我能感受到我身体里没有血液流动，体内有一个心脏，它早已停止跳动。但我衣服外面，还长着另一颗跳动的心脏。
铿锵有力，平稳地跳动收缩。即使离体在外，仍看得出这是一颗很健康的心脏。
我走下停尸床，四周玻璃都是黑的，眼前只有一扇医院常见的门。
我回想起刚刚发生的一切。
当我接触那点金芒的时候，我走进了画家的意识中。画家正在昏睡，所以这里是他的梦。
连同上一个反常规的画中世界，也是他的梦。
难怪。
梦是潜意识的体现，难怪毫无逻辑和现实感可言。
可惜我生前大概也不是从事心理行业的人，我对梦不了解，对潜意识束手无策。
我只知道，接下来无论发生什么，都不能用逻辑来解释。人无法在清醒状态下察觉到自己的潜意识，而我在这里所做的一切，大概率，也只能被梦的主人保留在潜意识中。
我无法用逻辑来解释梦，也无法用理性衡量潜意识。
我尝试推开面前惟一的一扇门，推不动。随之门后传来脚步声。
门开了，令我没想到的是，开门的是一个骷髅。
一个看上去比我矮小不少的骷髅，浑身散发着惨败的光，面对我这么一个刚从停尸床走下来、心脏还在体外跳动的尸体，一时间也说不上来谁更惊悚。
但这个骷髅明显比我胆小，它怕我。看见我的一瞬间，骷髅倒退了两步，坐倒在另一侧的床上。我这才发现门后原来还有床。
再看，骷髅背后是玫瑰色的墙体，一个高级宾馆的套房，墙面遍布暗红色血一样的蕾丝边和瘢痕。这里有刻意营造出来旖旎暧昧，但仔细看下去，非常沉闷，好像凶杀现场。
我从骷髅身上收回视线，往旁侧看，看到了画家。
画家赤裸着上半身，长手长脚地坐在正冲着门的软沙发上。他脸上没有胡茬，放肆又慵懒，了无生气地看着我，眼神如同被冷水浸灭了的炮仗。他左胸口有一个硕大且血肉模糊的窟窿，血珠顺着腹肌轮廓往下淌，淌到裤子暧昧的边缘线留下一个个暗红色小血印。
在画家看到我的那一刻起，我身外这颗不属于我的心脏痛苦地蜷缩了起来。画家单手抵在唇边，开始浮现微笑，好像这份痛觉不属于他。
我走到画家面前，看向他的左手，很干净，没有烫伤疤痕。食指刺青不见了，随之取代的是一个破损的铁环，外漆斑驳，上面刻着与刺青相同的内容。
画家看上去并不奇怪我为什么是这副打扮，就好比他并不奇怪旁边为什么还有一个会动的骷髅。我走到画家旁边的沙发坐下，像在家那样与他并肩坐着。眼前这么一个血腥的场景，我不知道自己在这里扮演一个怎样的角色，颇有些烦恼地摘下帽子想抓抓头发，却摸了个光头。
我在头骨右边摸到了一片坎坷的碎粒，不像是活人的脑袋。这触感有些差强人意。我收回了手，想再把帽子戴上，这时旁边伸过来画家的手。画家右手掌宽厚，覆盖在我裸露在外的头部伤口上，状若拢住一只刚出生毛还没长全的小鸡。
画家用一种很奇怪又很平静地腔调问我，“疼吗？”
我沉默，视线停顿在画家左胸口那个不断淌血的窟窿上。我胸前那颗心脏已痛苦万分地蜷缩起来，好像一只濒死的虫子。我问他，“你呢？”
画家没有说话。
刹那间风云变幻，我以为画家醒了，但还没有。
恍惚中看见有人对我微笑，走近一看，还是画家。我脚下的路像是校园常见的一段马路，单侧山坡上的紫荆花如同油画般鲜艳得刺目。画家很随意地坐在马路边上，左手夹着一根烟，他正用一种奇异又温和的目光打量着我，好像在等我，又好像不认识我。
我向着画家走去，画家对我伸出左手，周遭有梦的斑块开始脱落。他左手的戒指突然像火一样燃烧起来，火烧得极旺，把空间都扭曲，梦迅速地褪色下去。是画家要醒了。
我对画家说，“在家多通风。”
画家没反应。
我接着说，“至少洗个澡。”
画家没反应。
我说，“你还知道我是谁吗？”
画家没反应。
梦已经几乎褪成白色，这次醒来的方式较上次温和很多。我束手无策，只能在最后关头一把钳住画家的肩膀。画家失去了概念性的微笑，如上次一般陷入短暂惊愕的状态中，梦境顷刻间摇摇欲坠。我最后逼问画家，“手上刻得什么，告诉我。”
画家近乎失神地看着我。他嘴唇微动，无声念了几个音节。下一刻，梦瓦解了，我又一次被“请”了出来。
画家还没有睁眼，他停留在潜意识的边缘，将醒未醒。而我，我注视着画家左手的刺青，刺青上有微弱的金色光芒在闪动。
当画家猛地睁开眼时，这金色光芒消失了，如同隐匿在脑海深处的潜意识。
画家跌跌撞撞地走向厕所，犹如窒息般昏沉着双眼，然后趴在水池边痛苦地呕吐起来。
手机留在原处。我坐在沙发上，回忆刚刚的梦境。
那颗接长在体外的心脏，画家左胸前的窟窿。还有梦境最后的那句话。画家口中无声念动地是一句法语，“allumerlebougie”。托梦中意识交流的福，语种不是困难，我还是意会了。
那句法语的意思是，点燃蜡烛。
画家睡着时，潜意识主控大脑，他会做梦，这时左手刺青会浮现出一点光，那光的形状确实有些像蜡烛最外缘的火芒。当我接触这点光时，我会被拉入画家潜意识的梦境中，但是我说什么他都无法听懂，因为我想表达的都是清醒意识形态下的思维逻辑，潜意识不会接受这些。
然而最后那刻，潜意识即将隐匿，我再问画家那句话的时候，他回答了我。这时画家可能会意识到自己正在做梦。就像人有的时候会做清醒梦那样。我不知道他是否会意识到我的存在。他大概常梦见我，可能会以为这句问答只是梦的一部分。
可，点燃蜡烛？
点燃蜡烛是什么意思，他又为什么要把这几个字刻在手上？
如果有头发，此刻我一定烦恼地抓起头发来。
随后画家从洗手间回来，跌回沙发，身体触碰到手机。
我看见手机上方浮现出的数字。
43：37：22
还有不到两天。
连续两次陌生的地方，唯一交集点是见到了同一个人。我想这人应该跟我有关系。
我称他为“画家”。
我的问题大概率能在画家身上找到答案。还有那部与我捆绑的手机，它上方数字正随着电子表的变动同步缩减。
我不知道当这三个数字同时归零时会发什么，我也不喜欢将希望寄托于未知的东西上。鉴于上个世界毫无征兆就瓦解了，我要凭借现有条件找答案，最好赶在归零之前。
只是，着急没有用。我拿画家没办法。
白天，画家不出门，几乎不吃任何东西。他表现得很沉默，对环境也很冷漠。歪倒在地上的电视机持续播放画面，没人扶正，也没人去看。画家只是抽烟，一刻不歇地抽烟，再就是喝酒。
胃里没有任何东西的时候，喝酒是一件痛苦的事情，只是看画家那副状态，他仿佛丧失了痛觉。当身体代替大脑作出应激反应时，画家会像刚醒来那样去洗手间呕吐。他干呕得很用力，胃里除了酒液，没有任何东西，强烈的应激会引发身体痉挛，这个过程很遭罪。结束之后，画家抬起头来，他用喘息着平复呕吐感，眼睛只盯着虚空的一个点。这时他会难得外露出一些情绪，凶戾缠身，仿若一只恶鬼。
多数时间里，画家不制造任何声音。
而我，我没心思看电视里歪斜的画面，只能看着手机上方的时间不停流逝。
55：35：27
55：35：26
一无所获。
桌上烟灰缸插满烟头，画家从洗手间回来，脱力状仰坐在沙发上，双手散开搭于沙发靠背两侧。客厅烟雾缭绕，旁侧一盏昏黄的台灯。灯下我们两个人，并肩而坐，画家沉默地看着天花板，一言不发。我同样沉默，他看不见我。
一整天，画家什么都不做，我陪他坐着。我看着他迟缓且散漫地点着一根新烟，拢在左手指间的烟蒂火星随肺腔呼吸，像黑夜中一粒橙明色雪花。
我挪开视线，很不寻常的，感到无能为力。又过了近一个小时后，画家拿起手机。
我的视线跟随过去。
从我到来之后，这是画家第一次主动划开手机。他熟练地输入密码，08，输入到中间两个数之后，画家拇指一顿。他捻弄着烟杆，缓了一会，才继续输入下去，18。
手机锁屏解开，画家用拇指点进手机相册。
照片很多，很杂乱。相册中风景居多，不见人像。画家向上翻了几页，然后拇指再一横行乱七八糟的杂物图上停滞了一下。他像翻阅过无数次那样，凭记忆对接下来出现的东西似有所觉。
过了几秒钟，画家手指缓慢地滑动下去，下行出现了第一张人物照。是朋友们的合照。
乍一翻到这张照片的时候，画家捏着烟的左手没控制住颤抖了几下，嘴唇跟着哆嗦起来。他像是被这张照片狠狠烫了一下，即使做了心理准备，动作里仍有鲜明的痛觉反应。
照片内一共三个男人，左边一个白人，右边一个黑人，中间是个亚裔。三人大概是朋友，勾肩搭背，年纪二十多，站在挂满灯红酒绿英文招牌的街上。中间那个亚裔男人看上去是这张照片的主角，他个子挺高，对着镜头笑得相当活跃，且傲气十足。他比了个手枪的手势，抵在自己微微抬高的下颚上，有耍酷的意思在。
画家只扫一眼就扬起了头。他右手握着手机，脸上肌肉抽动了一下，左手食指和拇指不停地哆嗦，像是捏不住这根烟，抵到嘴边，烟气吸不进去。他从喉咙里发出一声短促的气音，随后将燃烧着的烟蒂揉进指间，指关节发白，那粒橙明色雪花最终烙灭在手掌心里。
烫的痛觉真实发生了，这份痛觉抵消掉了画家一部分精神上的东西，直到左手臂不再颤抖。
画家松开左手，破碎扭曲的烟杆掉落在地。他看上去平静了一些，对手掌中翻起血肉的烫痕无所察觉。画家点着一根新烟，抽了一会，继续翻看手机。
从照片来看，手机属于这位摆手枪动作的年轻男人。
人像不多。看来手机主人对拍照不感兴趣。单人照片更少，与雪山合影，与形状奇怪的建筑合影，大多还是与朋友合影。手机的主人看上去身体状态不错，笑容惯常真实，也很有感染力，就是爱显摆，运动抓拍喜欢挑战高难度动作，看得出这人生活中比较活跃。还有几张不知被谁用这部手机抓拍的照片，也是为数不多的单人照。其中一张是在地铁站台，侧影挺拔，单肩挎着日常用运动包，注意在被吸引的一瞬间，向手机方向看过来，脸上没防备。
翻到这张照片时，画家陷入了某种静止的思绪中，拇指停滞在手机屏幕的边角。他放下手机，看了看混乱的烟蒂，又看着地板上摊开的光晕。
画家用鼻子呼吸，逐渐艰涩颤抖的呼吸。他低下头，像是不堪重负，随后手指蜷缩都变得痛苦起来。
我看着画家左手伤口崩裂，有些血水滴落下来。又想起刚刚黑夜中那片橙明色雪花。
这个手机困住了我。
如果，画家面前这个手机是我的。那么照片中那个看上去又不太成熟的男人应该就是我。
第一个问题解开了。
但我不知道我和画家究竟是什么关系。
而画家陷入如此难于逾越的痛苦之中，也令我感到难以承受。
我坐在接近光源的地方，画家则躺在沙发背光的另一侧。他将自己埋在杂乱的毛毯中，仿若不存在般，一动不动。我站起来，地上没有我的影子。
我走到窗帘边上，透过一点没被遮住边缘审视外界。我们所在公寓是一个十分现代化的高层，看地段较繁华。我顺着对面同一小区的公寓楼的一层层往上数，重复核算几次，确认自己眼下正在二十五层。
我又看向屋内，心里盘算着有什么办法能给他搭上句话。如果这手机真是我的，而画家这副鬼样子又有我的原因在，那么我有必要让他不这么消沉下去。
至少，活的像个人样吧。
我尝试着改变地上液体的痕迹，无济于事，所有物质的东西都会从我的意识里穿过去。我又去尝试操纵被画家握在手中的手机，没有任何反应。直到我看见了画家左手食指上的刺青。
一串看不懂的文字，不明含义。但是刺青表面，微不可察地飘动着一丝仅比汗毛高一点点的金色的点芒。
如果不是这个角度近乎完全暗下去，我观察的距离又足够近。我不可能看见这点点光。它不属于画家身体的一部分，我不知道那是什么。
当我用手触碰那点光时，一股似曾相识的蛮力传来，随之，我走进了画家的意识中。
我躺在一个手术台上。
没有医生，没有人。我坐起身来，冰凉的灯光打在身上，房间内就我一个人。穿着手术服，头发被剃光，戴着帽子，裸露在外手脚都是无血色的惨白。
随后，我意识到了这不是一个手术台，这是一个停尸床。
而我，我是一具会动的尸体。
这还不是最反现实的。
最反现实的是，我能感受到我身体里没有血液流动，体内有一个心脏，它早已停止跳动。但我衣服外面，还长着另一颗跳动的心脏。
铿锵有力，平稳地跳动收缩。即使离体在外，仍看得出这是一颗很健康的心脏。
我走下停尸床，四周玻璃都是黑的，眼前只有一扇医院常见的门。
我回想起刚刚发生的一切。
当我接触那点金芒的时候，我走进了画家的意识中。画家正在昏睡，所以这里是他的梦。
连同上一个反常规的画中世界，也是他的梦。
难怪。
梦是潜意识的体现，难怪毫无逻辑和现实感可言。
可惜我生前大概也不是从事心理行业的人，我对梦不了解，对潜意识束手无策。
我只知道，接下来无论发生什么，都不能用逻辑来解释。人无法在清醒状态下察觉到自己的潜意识，而我在这里所做的一切，大概率，也只能被梦的主人保留在潜意识中。
我无法用逻辑来解释梦，也无法用理性衡量潜意识。
我尝试推开面前惟一的一扇门，推不动。随之门后传来脚步声。
门开了，令我没想到的是，开门的是一个骷髅。
一个看上去比我矮小不少的骷髅，浑身散发着惨败的光，面对我这么一个刚从停尸床走下来、心脏还在体外跳动的尸体，一时间也说不上来谁更惊悚。
但这个骷髅明显比我胆小，它怕我。看见我的一瞬间，骷髅倒退了两步，坐倒在另一侧的床上。我这才发现门后原来还有床。
再看，骷髅背后是玫瑰色的墙体，一个高级宾馆的套房，墙面遍布暗红色血一样的蕾丝边和瘢痕。这里有刻意营造出来旖旎暧昧，但仔细看下去，非常沉闷，好像凶杀现场。
我从骷髅身上收回视线，往旁侧看，看到了画家。
画家赤裸着上半身，长手长脚地坐在正冲着门的软沙发上。他脸上没有胡茬，放肆又慵懒，了无生气地看着我，眼神如同被冷水浸灭了的炮仗。他左胸口有一个硕大且血肉模糊的窟窿，血珠顺着腹肌轮廓往下淌，淌到裤子暧昧的边缘线留下一个个暗红色小血印。
在画家看到我的那一刻起，我身外这颗不属于我的心脏痛苦地蜷缩了起来。画家单手抵在唇边，开始浮现微笑，好像这份痛觉不属于他。
我走到画家面前，看向他的左手，很干净，没有烫伤疤痕。食指刺青不见了，随之取代的是一个破损的铁环，外漆斑驳，上面刻着与刺青相同的内容。
画家看上去并不奇怪我为什么是这副打扮，就好比他并不奇怪旁边为什么还有一个会动的骷髅。我走到画家旁边的沙发坐下，像在家那样与他并肩坐着。眼前这么一个血腥的场景，我不知道自己在这里扮演一个怎样的角色，颇有些烦恼地摘下帽子想抓抓头发，却摸了个光头。
我在头骨右边摸到了一片坎坷的碎粒，不像是活人的脑袋。这触感有些差强人意。我收回了手，想再把帽子戴上，这时旁边伸过来画家的手。画家右手掌宽厚，覆盖在我裸露在外的头部伤口上，状若拢住一只刚出生毛还没长全的小鸡。
画家用一种很奇怪又很平静地腔调问我，“疼吗？”
我沉默，视线停顿在画家左胸口那个不断淌血的窟窿上。我胸前那颗心脏已痛苦万分地蜷缩起来，好像一只濒死的虫子。我问他，“你呢？”
画家没有说话。
刹那间风云变幻，我以为画家醒了，但还没有。
恍惚中看见有人对我微笑，走近一看，还是画家。我脚下的路像是校园常见的一段马路，单侧山坡上的紫荆花如同油画般鲜艳得刺目。画家很随意地坐在马路边上，左手夹着一根烟，他正用一种奇异又温和的目光打量着我，好像在等我，又好像不认识我。
我向着画家走去，画家对我伸出左手，周遭有梦的斑块开始脱落。他左手的戒指突然像火一样燃烧起来，火烧得极旺，把空间都扭曲，梦迅速地褪色下去。是画家要醒了。
我对画家说，“在家多通风。”
画家没反应。
我接着说，“至少洗个澡。”
画家没反应。
我说，“你还知道我是谁吗？”
画家没反应。
梦已经几乎褪成白色，这次醒来的方式较上次温和很多。我束手无策，只能在最后关头一把钳住画家的肩膀。画家失去了概念性的微笑，如上次一般陷入短暂惊愕的状态中，梦境顷刻间摇摇欲坠。我最后逼问画家，“手上刻得什么，告诉我。”
画家近乎失神地看着我。他嘴唇微动，无声念了几个音节。下一刻，梦瓦解了，我又一次被“请”了出来。
画家还没有睁眼，他停留在潜意识的边缘，将醒未醒。而我，我注视着画家左手的刺青，刺青上有微弱的金色光芒在闪动。
当画家猛地睁开眼时，这金色光芒消失了，如同隐匿在脑海深处的潜意识。
画家跌跌撞撞地走向厕所，犹如窒息般昏沉着双眼，然后趴在水池边痛苦地呕吐起来。
手机留在原处。我坐在沙发上，回忆刚刚的梦境。
那颗接长在体外的心脏，画家左胸前的窟窿。还有梦境最后的那句话。画家口中无声念动地是一句法语，“allumerlebougie”。托梦中意识交流的福，语种不是困难，我还是意会了。
那句法语的意思是，点燃蜡烛。
画家睡着时，潜意识主控大脑，他会做梦，这时左手刺青会浮现出一点光，那光的形状确实有些像蜡烛最外缘的火芒。当我接触这点光时，我会被拉入画家潜意识的梦境中，但是我说什么他都无法听懂，因为我想表达的都是清醒意识形态下的思维逻辑，潜意识不会接受这些。
然而最后那刻，潜意识即将隐匿，我再问画家那句话的时候，他回答了我。这时画家可能会意识到自己正在做梦。就像人有的时候会做清醒梦那样。我不知道他是否会意识到我的存在。他大概常梦见我，可能会以为这句问答只是梦的一部分。
可，点燃蜡烛？
点燃蜡烛是什么意思，他又为什么要把这几个字刻在手上？
如果有头发，此刻我一定烦恼地抓起头发来。
随后画家从洗手间回来，跌回沙发，身体触碰到手机。
我看见手机上方浮现出的数字。
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还有不到两天。
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